FRANCE

De pèlerinage en pèlerinage, un Tour de France à pied

La France est d'abord une trame de pèlerins,
Un réseau de vieux pas, d'histoire et de destins,
Nous suivons leur trace et parfois nous dérivons,
Pour un gîte, une source, ou ce que nous aimons.

Notre Compostelle ouvre sa longue traversée,
De Strasbourg à Saint-Jean, par Cluny, Le Puy clair,
Elle fend le pays d'une ligne tracée,
Puis gagne l'Espagne au bout de son hiver.

De Paris à Rome, un autre fil se tisse,
Vézelay, puis Cluny, Ars au souffle pieux,
Saint-Jean-de-Maurienne avant que l'on franchisse
Le Petit Mont-Cenis, porte ouverte aux cieux.

Vers le Mont-Saint-Michel, deux chemins nous appellent,
L'un part de Paris et s'en va par Chartres,
L'autre vient de Cherbourg, où les vagues chancellent,
Et suit le Cotentin, ses sables et ses âtres.

Il est d'autres lieux, moins connus et plus saints,
La Sainte-Baume au creux de son roc retiré,
Saint-Gilles et Lourdes, où prient les incertains,
Autant de chemins que nous avons tirés.

De pèlerinage en pèlerinage, pas à pas,
Les lignes se rejoignent et la carte se noue,
Ce qui n'était que sentiers devient un vaste enclos,
Un Tour de France à pied que notre marche avoue.

La France est désormais notre aire d'errance,
Réseau patient de routes au long cours tissées,
Marcher la France, c'est, par-delà la distance,
Relier ses chemins pour en trouver l'unité.